Мысли на полку, дела в долгий ящик.
Куда бы не пошел —
Мой рассказчик притащит меня,
Будучи пьяным, отправляет в полёт,
Мой корабль взлетает под его вертолёты.
⠀
Ты меряешь мир по количеству книг,
Затёртых до дыр.
Всюду ищешь улики.
В попытке найти способ правильно жить
Всё теряешь контекст в горизонте событий.
⠀
А кто-то другой подбирает лека́ла,
И пока мы бегом — аккуратно ступает.
Искусственные ценности,
чужие мечты,
По итогу — посредственность,
серость и пыль.
⠀
На моём чердаке склад и библиотека,
Его наполнял каждый день,
четверть века.
А за то, что мне однажды рубанули там свет
Кто-то будет в ответе, кто-то будет воспет.
⠀
Но теперь, когда сорваны старые петли,
И секреты мои на виду, а не где-то
Дышу полной грудью, но сложно заметить:
Не нужен для этого собственный Bentley.
⠀
Не ищешь поддержки, не ищешь совета,
И правильно! Плюсик лови за это.
Но ведь видно по псевдо-довольной роже,
Что на жизнь это только слегка похоже.
⠀
А меня окружают счастливые лица,
И одно лежит рядом
И даже снится,
И всё это не копия старых страниц,
Это — то, к чему ты скоро будешь стремиться.
⠀
Автор публикации
