Максим Плакин — Двадцать лет, автопортрет

ᅠᅠᅠᅠᅠᅠ«Эти души горящие — где?», —
ᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠН. Гумилев

В. Высоцкий: «Лукоморья больше нет…»

«Кто же виноват, что мастерство вокальное
ᅠᅠᅠᅠᅠᅠдаёт сбор больший, чем…», —
ᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠИ. Бродский

А. Пушкин: «Кому ж из нас под старость…»

ᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠ«И мнится мне, что уцелела
ᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠпод этим небом я одна», —
ᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠᅠА. Ахматова

Так как аист в двадцатом погиб от идей, что на «изм»,
В двадцать первый по фану подкинул меня атеист, —
И так я начался вместе со постпрекраснейшим веком.
А теперь что-то звякнуло в счётчике — время платить:
Чем длиннее над пропастью памяти тонкая нить,
Тем опасней по ней человеку.

И морщины совсем не к лицу, но уже на лицо:
Оправдать, слава Богу, никак их — не стался отцом.
Да, мне — двадцать теперь. Да. И я — тунеядец.
Что успел? Заработал отцу шейный остохондроз.
…В облаках между книг, во дворах, где наш мост — я не рос:
Мне компьютер был даден от дяди.

Что успел? Заработать известность, играя в Майнкрафт,
И по ссылке (как Пушкин) скачать пдэфку «Майн камф», —
Не читал. Я глазел на картинки, набрав: «Оля, тело».
По онлайну под ником «KpyTblIIIka» с читами играл.
Я играл с четырех — до пятнадцати (…так до утра)
Оглянулся: одиннадцать лет пролетело.

Я за голову взялся и волосы вырвал с корнём.
Заперся ото всех, стал игнорить вопросы: «Курнём?)», —
Предпочтя отыскать (неосознанно!) вену искусства.
И нашел. Всё тогда полилось, заструилось, и мир
завертелся, сменился, поплыл, очистел, — Казимир
бы сказал: «Это да… Эт не куст Вам!..»

Я влюбился, влюбился в поэзию! (Эту любовь
не стереть, не испортить ничем — даже рифмою «кровь»:
Загорелся в ней минимализм. У кого? У Максима!)
Стал глазами въедаться: И. Бродский, Бэ. Рыжий (к нему
Гэ. Ива́нов), Эм. Лермонтов, — Троица. А Эдвард Мунк
Красный угол занял вместо Serious Sam’a.

«Ну, понятно! Нашел. Все с тех пор, как по маслу…» Ан-Ан!
Отправлял письма Богу я (мне присылали троян —
(Забывал: двадцать первый же!.. Несуществующий адрес):
«Атрибуты творца: одиночество, вера и свет…», —
Что-то вроде, что Блок мог сказать, будь Серебряный век.
Иль: «…Не все, что рифмуется — правда-с».

Так над словом работал я, как на заводе Иисус —
родись в Череповце он. Но, видно, совсем наша Русь
превратилась в СОЮЗ, где поэт даже не тунеядец,
а никто. То есть ноль, как количество проданных книг;
где бумага закончилась — не дефицит, просто к ним
не с музы́кой, а с му́зыкой век шел (…не я же!..).

Понял я, что родился потом. Опоздал. Умер Блок.
Вместе с ним и Серебряный век. Значит, с ними и Бог.
Я остался один. Рыжий, друг!.. Бродский кончился с веком.
И теперь доказав — сам себе — что я тоже поэт,
Я дрожу в темноте, став последним звеном эстафет:
Во мне вся квинтэссенция света.

20.02.20

0

Автор публикации

не в сети 3 месяца

Максим Плакин

1
Родился в Череповце. 20 лет.
В январе 2020 года вышел сборник "Х(т/р)онический тупик" в Москве.

Страница в ВК: vk.com/sectumself
Комментарии: 0Публикации: 23Регистрация: 11-06-2020
Категории стихотворения "Двадцать лет, автопортрет":
Добавить комментарий
Читать стих поэта Двадцать лет, автопортрет на сайте РуСтих: лучшие, красивые стихотворения современных поэтов о любви, природе, жизни, Родине для детей и взрослых.